Alice Munro y los escritores presuntos

ImageEsta semana quiero recomendar Las lunas de Júpiter, uno de los muchos libros de relatos de la ganadora del Nobel, la canadiense Alice Munro. Podría destacar diversas cualidades para recomendar su lectura, pero me voy a quedar con la más importante: La señora Munro sabe escribir literatura. Esta cualidad tan aparentemente obvia en un escritor, me resulta tremendamente difícil de encontrar en la mayoría de los escritores actuales. Y me refiero aquí, sí, a autores y autoras, especialmente españoles, de los últimos años.
Las lunas de Júpiter es un viaje por la vida cotidiana de diversos personajes, la mayor parte de ellos mujeres de edad mediana o avanzada, que se enfrentan a los insondables abismos de la vida cotidiana. Mujeres solitarias, mujeres encorsetadas entre lazos familiares  y relaciones incompletas, mujeres cuya existencia sencilla esconde una realidad mucho más compleja y poliédrica. Pero no solo mujeres, también hombres, enredados en la confusión permanente de las relaciones sexuales o de su propia existencia. Casi cualquier tema cotidiano, de apariencia intrascendente  sirve de excusa para Munro para enraizar sus relatos: Un cumpleaños, una visita casual, un ensayo en la escuela, una enfermedad inesperada, y esa excusa inicial le sirve para ahondar en los temas que más profundamente afectan al ser humano: el sentido de la existencia, la complejidad de las relaciones amorosas y sexuales, las enrevesadas relaciones familiares, la educación religiosa y sus consecuencias…Y por encima de todo la complejidad del espíritu humano. Sus zozobras y altibajos.

El estilo de Munro es sencillo en apariencia, áspero a ratos, pero tremendamente condensado y preciso. Un estilo lento y detallista, en el que casi nada resulta casual. Esta es otra de sus cualidades, una capacidad descriptiva que va más allá del paisaje y ahonda en lo anímico. Especialmente recomendable me parecen 2 de los relatos: El pez negro y Las lunas de Júpiter, aunque, en general todo el libro  es cojonudamente bueno (quizá no memorable, pero sí altamente recomendable).

Y para dotar de sentido pleno el título de mi post: Munro y los escritores presuntos, de entre los muchos libros malos que he leído últimamente, destaco tres: De dos de ellos ya he hablado. El juego de Ripper de Isabel Allende, es sencillamente, un bochorno, y más para una autora, que, en su día, se proclamó heredera de Gabriel García Márquez y el realismo mágico y que escribió alguna novela notable, edulcorada, pero con retazos de buena literatura y que ha perpetrado un truño comercial, por mucho que quiera vendérnoslo como una parodia del thriller pseudo sexual actual.

Las otras dos (novelas) son de dos de esos autores españoles que uno se pregunta quién coño tienen detrás para conseguir promocionarse como se promocionan. Especialmente flagrante, es el caso de El paciente, de Juan Gómez Jurado, que es a la literatura lo que los Serrano al séptimo arte y sin embargo ha conseguido la atención de todos los medios “serios” El Cultural @elcultural, Qué leer “queleer poniendo de manifiesto que la exigencia literaria hace tiempo que se arrastra por los suelos en  nuestra patria. No está sola, eso está claro.

Y por último, pero no menos destacable, el caso, ya mencionado de Yo fui Johhny Thunders, de Carlos Zanón en el que, a base de dotarse de trascendencia a sí mismo y forzar paisajes, personajes y lenguaje, el autor (que imagino se cree una especie de John Fante, no me preguntéis por qué) consigue que amemos un poco menos  la “novela negra” y nos quede una extraña sensación de rubor al finalizar su novela.

En definitiva, como dijo Alvaro Colomer @AlvaroColomer, hace pocos días “Estoy harto de leer novelas basura” Busco un respiro ¡Por favor!

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